Hasta que se corra el rímel.

Siempre me creí capaz de correr cuando las cosas se pusieran negras o grises, incluso rojas, y dejar de mirar, sin importarme nada y nadie más que yo. Y resulta que el egoísmo me la juega a menudo y me supera en número y fuerza. No es que nunca haya perdido, es que no me gusta perder. Soy de peleas y no de guerras. Las únicas guerras que conozco son a oscuras, entre sabanas y con nombres propios. De esas de "atrévete y te enteraras". Y no hay nada que me guste más que un desafío y que todos se enteren, a gritos, de que nos hemos atrevido. Y que después me susurres y me mientas abrazándome. Nos confundamos. Dudemos hasta de los orgasmos. Nos miremos con medias sonrisas de satisfacción. Y que sin prisas pero con preocupación nos vistamos con esas ganas de aquí me quedo. En la taquicardia. En el puedo. En las dudas. En el impulso. En los escalofríos. En las miradas. En los adjetivos. En el nada pero todo o todo pero nada. En el silencio envolvente. En las sinrazones. En tus manos. En mis dedos. En las ganas, sobre todo, en las ganas. En los suspiros. En los parpadeos. En las ansias. En el quédate. Diez minutos. Cinco minutos. Dos segundos. Pero quédate. En el instinto de héroe. En el no quiero que me salves pero ya estas tardando. En la humedad de los besos. En los domingos. En las sábanas.

En-cima.

Al lado.

Contigo.