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Será que echo mucho de menos. Supongo. Y que tenía que teclear y despersonificarte un poco. Sólo un poco. Lo suficiente para no echar(te) nunca de más.

Será esto de masticar pasión y no vomitarla lo que me come el sueño. Y yo me río de las almohadas y de las ganas de dormir cuando estás cerca. Y me abrazo al insomnio azul y… que si Benedetti, que buen insomnio si me desvelo sobre su cuerpo.

Será la manía que me tiene el tiempo. No sé. O un acuerdo de algún dios encaprichado de que el tiempo pase si eres tú.

Y serán las ganas que atormentan los deseos. O los deseos que atormentan las ganas. O los labios insuficientes de onomatopeyas.

O el insomnio.

Qué sé yo.